« Ne cédez pas à la nuit qui regorge de toutes sortes de précautions. »

En traversant les paysages et les pensées nocturnes, profonds et denses,
Un temps qui s'étire vers la fin tout en se prolongeant vers une conclusion sans fin

Le sixième recueil de poésie de la poétesse Kim So-yeon, « La Nuit de la Promotion », a été publié en tant que 589e livre de la sélection de poètes Munhak-kwa-Jiseongsa.
Il s'agit d'un recueil de poésie publié cinq ans après son précédent ouvrage, « À moi », et il est d'autant plus spécial qu'il paraît à l'occasion du 30e anniversaire des débuts du poète, qui a commencé sa carrière avec des œuvres telles que « Nous louons » dans « Modern Poetry Thought » en 1993.


Les lecteurs qui apprécient la poésie de la poétesse Kim So-yeon seront peut-être ravis d'apprendre la publication d'un nouveau recueil de poèmes, mais auront soudain cette pensée :
« J’attends depuis si longtemps le recueil de poèmes de la poétesse Kim So-yeon. » Ce n’est pas seulement dû à la lenteur de sa publication, qui s’est limitée à six recueils au cours des 30 dernières années.
Sa poésie n'est pas seulement agréable à lire, c'est une poésie qu'il faut rechercher et lire, car à travers elle, on pénètre dans un lieu à part.
Par exemple, un lieu où le moi intérieur, parvenu à son apogée, peut s'appuyer (『To the Peak』), un lieu où se rencontrent les ombres qui persistent derrière la lumière du jour (『The Wearying Lights Pull the Night Into Them』), un lieu de martyre pour ceux qui comprennent les larmes humaines (『The Bones Called Tears』), un lieu où l'on peut entendre une berceuse qui met fin au deuil (『The Mathematician's Morning』 'The Poet's Words').
Par conséquent, quiconque a été confronté à l'extrême introspection et au mystère de l'existence devenu infiniment petit, et qui a sombré dans les larmes et le deuil, et quiconque comprend le cœur d'une telle personne, ne peut qu'attendre avec impatience le nouvel espace créé par la poésie de la poétesse Kim So-yeon.

C’est pourquoi, au milieu de ma trentième année de vision, je reviens à une phrase de la « Prose du poète » de mon premier recueil de poésie, « Atteindre l’extrême », publié en 1996.


J’ai écrit de la poésie pour transformer les blessures que j’ai reçues à cette époque, les lieux où ces blessures demeurent, en « traces ».

Son premier recueil de poésie, « Prose du poète », se conclut par cette phrase : « Aujourd’hui aussi est un jour clair, et la fin est en vue. » Si vous suivez les traces des blessures révélées dans la poésie de Kim So-yeon, vous pourriez bien entrevoir une fin quelque part en chemin.
Mais ici et maintenant, c'est encore « la nuit qui fait la promotion ».

Votre corps est en ébullition à cause de la fièvre.
Comme je l'ai appris de vous
Essuyez-le avec une serviette humide
Rester éveillé toute la nuit

Il m'arrive parfois de dépasser le temps.
La lenteur peut parfois permettre de déjouer la rapidité.

Comme un sol
Allongé à plat
Je fixe du regard les souvenirs qui errent autour de moi comme des cafards.
Comment puis-je tuer cette chose ?

Apporter des souvenirs du futur à l'avance
Il est aussi plus lâche
Un esprit méprisant devient particulièrement performant lorsqu'il a faim.

Une fine couche d'hydratation appliquée sur la peau
Cela absorbe la chaleur corporelle
Comment le saviez-vous ?

Tu as fait ça pour moi quand j'avais de la fièvre.
Dans cette optique
Rester éveillé toute la nuit

Ton corps émacié
Je pense pouvoir le faire fondre.
Tu vas enfin fondre
Il s'évaporera, il disparaîtra
Comme je désirais
Comme je désirais

Lorsque vous ouvrez la fenêtre
Le vent soufflait violemment et repoussait les rideaux.
feuilletant le livre ouvert
Les gouttes de pluie tombent en un instant
Il y a un seau vide quelque part dans le jardin.
Se rouler si joliment

Le lendemain semble calme.
C'était incroyablement calme
La lumière du soleil se pose sur les coins de tous les objets immobiles.
C'est comme si nous renaissions.

Hier et aujourd'hui
Lorsqu'il y a beaucoup d'espace entre
L'ombre qui planait autour de moi sans pouvoir s'emparer de mes rêves
Quand je regarde le matin avec pitié

Vous pouvez être escorté à partir du moment
Il y a quelque chose de possible avec le simple flux du temps.
C'est vraiment bien

Notre
Faiblesse, apathie et infatigabilité
Le temps ralentit la répétition des mêmes erreurs
Cette immense lumière du soleil est silencieuse et infinie.
Encourager
---Extrait de « La Nuit facilitatrice »

La nuit qui me dissimule, la nuit qui me dissimule davantage, plus profondément, j'ai envie de crier, les mains jointes en coupe, portées à mes lèvres, qu'il y a quelqu'un pour m'écouter. La nuit où des promesses collantes, comme du jus de fruit, coulent de mes lèvres. La nuit où tout fond. J'acquiesce à l'affirmation raisonnable selon laquelle le passé que l'on désigne est l'avenir. Puis je réalise que l'avenir que l'on tente de désigner est le passé. Alors je prouve que l'avenir n'est plus inconnu. La nuit où je marche. Vers l'inconnu, vers le point de non-retour, vers l'inimaginable. La nuit où j'active l'application, repère ma position, essuie la sueur de mon visage avec un mouchoir, reste planté au milieu d'une autoroute pendant des heures, reste planté devant la dépouille d'un chat pendant des heures, marche au milieu d'une nuée de mouches. La nuit où, fasciné, je secoue les insectes morts collés au boîtier du néon. L'été est dégoûtant, n'est-ce pas ? Bruyant ? Et la nuit est pire ? Sans parler de l'extérieur, n'est-ce pas ? Est-ce cela que vous trouvez beau ? Vous l'appréciez ? Avez-vous bien agi ? En êtes-vous fier ? L'expression « bonne personne » fait une bonne personne, et c'est cette même nuit où vous le devenez. La nuit où vous ne voulez pas être quelqu'un digne de confiance. La nuit où vous devenez le seul à ne pas vouloir l'être. La nuit où vous rejetez ce qui semble être une meilleure personne. Dire « nous » en pensant « moi » est une de ces insultes savamment élaborées.


Une nuit d'idéalisme, souriant en recopiant une phrase lue le soir. Le mot idéalisme est absurde. Une nuit de ricanements. Le mot idéalisme est si beau. C'est si bon de dire que quelque chose n'existe pas, comme la neige qui retombe sur la neige avec des empreintes. Une nuit où tout semble vouloir disparaître dans le noir si j'appuie sur le bouton d'extinction des lumières. Une nuit poussée à l'extrême. Une nuit qui s'accélère. Une nuit étrange et rusée, comme si des choses précieuses se tenaient au bord d'une falaise. Une nuit qui feint la douceur veloutée. Une nuit terriblement bruyante, sans un seul instant de silence. Une nuit luxuriante. Une nuit débordante. Allongé, les yeux grands ouverts, pour que les rêves ne puissent même pas m'approcher. Endurer en sombrant comme de la glace bleue. Endurer avec toute ma passion. Croire fermement à la protection des ténèbres. Ne pas céder à la nuit débordante de toutes sortes de précautions.
---Extrait de « Blue Ice »

Quand j'ai oublié, je suis venu me retrouver
Caché dans la boîte aux lettres, quand j'essaie de récupérer le courrier
Il sortait en rampant, me tenant fermement la main.

Cette fois, c'était différent.
J'ai laissé un mot sur la porte d'entrée.
J'attendrai sur le toit-terrasse.
J'ai incliné la tête, me demandant ce qui se passait après une si longue absence.
J'ai monté les escaliers sans difficulté.
J'ai tourné la poignée de la porte en fer du toit.

joyeux anniversaire
je suis un papyrus
Il m'a tendu le bol.

Je sais que ce n'est pas ton anniversaire,
Je ne peux pas venir à ton anniversaire
Naître le jour de ma venue

J'ai affiché un large sourire, dévoilant mes dents.
On m'a remis l'accompagnement par i

N'écrivez pas de poèmes sur moi cette fois-ci.
J'ai croisé les bras et j'ai fait un clin d'œil.

Alors, sur quoi devrais-je écrire de la poésie ?
À propos du toit ? À propos du papyrus ?
À propos de votre anniversaire ?
À propos du bras de fer ?

Après ta disparition
Un grand bâtiment a été construit
Même si les affiches de demande de renseignements commerciaux flottent dans toutes les vitrines,
Personne n'emménage
Dans le couloir vide du bâtiment
Mettez votre main dans la boîte aux lettres vide
Ça sent le ciment
J'entends le bruit de mes pantoufles qu'on m'enlève.
Personne n'y habite encore.
J'espère que quelqu'un vit

Chaque fois que j'écris un poème sur moi
J'ai écouté de la musique et j'ai pris mes médicaments.
Je suis venu aujourd'hui
J'aurais pu naître

J'ai sorti la couverture et l'oreiller pour i
Je t'ai dit d'aller dormir

Je vais dormir près de la boîte aux lettres
Il m'a demandé de dormir là avec lui.
J'ai répondu que je le ferais.

Je dors déjà.
Je suis allé écrire un poème sans le faire secrètement
---Extrait de la « Préface »

Trop de mots sont jetés dans la nuit

Les mots qu'il ne faut pas dire et les mots prononcés sans discernement s'enfoncent dans la nuit.

Des pensées que je commençais à peine à comprendre me viennent à l'esprit la nuit, comme hier et avant-hier.

Si j'y avais réfléchi un peu plus, si j'avais eu le temps, les choses ne se seraient pas passées ainsi.

Ce regret familier de n'avoir rien fait est lui aussi là, quelque part, attendant la nuit, disant adieu au jour.

La nuit s'installe de toutes parts et s'apaise confortablement.

Il y a des gens qui sortent fumer et flâner, des gens qui s'allongent sous la couverture mais ne font que se tourner et se retourner, des gens qui ont la télévision allumée mais qui restent assis là à la fixer sans même remarquer que la publicité de téléachat se répète, des gens qui essaient de leur parler mais qui se contentent de s'asseoir à côté d'eux, des gens assis par terre à plier lentement du linge, des gens qui font trois ou quatre tours du parc en courant avec des écouteurs dans les oreilles, et des gens assis sur un banc qui tiennent un téléphone portable déchargé à deux mains.

Tant de pensées intérieures s'abattent sur nous comme de sombres nuages ​​au milieu de la nuit.

Les mots qu'ils auraient aimé dire et ceux qu'ils avaient juré de dire errent en désordre dans les ruelles de la nuit.

La nuit est comme un filet qui ne capture plus les mots de personne.

Il traverse la pièce le dos lisse, comme s'il ne savait rien.

Les gens commencent à se taire comme on éteint la lumière et s'endorment un à un.

Sur les épaules d'une personne qui a décidé de s'asseoir à un bureau et d'écrire tout ce qui lui passait par la tête, sans l'effacer.

Tant de mots s'accumulent et se rassemblent

Les mots tombent silencieusement de mes épaules

Dès qu'elle se dépose sur le papier, elle fond comme un flocon de neige.

---Extrait de « Une nuit étroite »