Une histoire particulière dans un pronom vide

Un pronom est un mot qui représente le nom d'une personne ou d'une chose, ou une partie du discours qui se réfère à de tels mots, et se divise en pronoms démonstratifs et pronoms personnels.
« Le Pronom du Néant » est divisé en deux parties. La première, « Débordante de Joie », contient des poèmes dont les titres utilisent des pronoms démonstratifs, et la seconde, « Même l'Expression Inexpressive », contient des poèmes dont les titres utilisent des pronoms personnels.
Il contient trois poèmes intitulés « Là », six « Eux », seize « Ses », un « Ceci », neuf « Eux », neuf « Cela », neuf « Nous », quatre « Toi » et un « Moi ».


La critique Oh Yeon-kyung, qui a écrit le commentaire de ce recueil de poèmes, a déclaré que pour Oh Eun, qui « a développé son propre style d'écriture unique en s'intéressant plus que quiconque à la matérialité et à l'autoréférentialité du langage », « les pronoms conviennent parfaitement au monde où les mots renvoient à d'autres mots, au royaume où les mots sur les mots forment une forêt ».
C'est comme « lancer un pronom vide comme 'il',' et nous laisser en déduire le sens plein en jouant de la flûte », puis « nous emmener là-bas ».
C’est pourquoi, dans ce recueil de poèmes, où les pronoms sont « placés à la place du titre sans qu’on puisse savoir à quoi ils se réfèrent », les lecteurs « assistent à la scène où les mots s’assemblent pour créer une histoire particulière sans aucun objet précis en tête ».


Quand je l'ai ouvert, ils étaient là.
Comme prévu.
Comme si je pouvais l'oublier, comme si je ne pourrais jamais l'oublier.
Mais je l'ai ouvert pour oublier.
Parce que j'y pense, parce que cela apparaît, parce que cela m'étouffe.
Parce que je ne peux pas oublier.

Il ne sera pas là, il se pourrait qu'il ne soit pas là, comme ce serait agréable s'il n'était pas là.
Ils étaient là.
Je n'oublierai pas, je n'oublierai peut-être jamais, j'aimerais pouvoir le faire.
Il était toujours là.
Ils étaient dehors.
À l'intérieur, dans un lieu inconnu.
Il faisait si chaud, si plat, si semblable que je n'ai pas pu faire la différence.
En réalité, il ne sort que si c'est vraiment facile.
Le corps se recroqueville et se densifie.
Il restera là toute une vie.
Si seulement nous avions le cœur ouvert et les mains ouvertes.
Même si ça n'existe plus, j'y penserai encore.
Elle apparaîtra dans votre esprit.
Ce sera déchirant.
L'absence frappera sans cesse à la porte de ce qui était là.
Quand je les ai fermés, ils ont disparu.
Parfaitement.
Ce n'est pas parce que vous ne pouvez pas le voir que cela n'existe pas.
Je me sentais mal d'avoir fermé les yeux.
Entre l'invisible et l'invisible.
Si vous continuez à y penser, ces choses continueront à ressurgir.
Ouvrir ou fermer.
Même si vous ne l'ouvrez pas.
Parce que je ne peux pas le fermer.

il y a.
— « Ceux-là », p.
16

À la lecture de 『Le Pronom du Néant』, le regard du lecteur suit celui du poète et s'attarde sur le lieu où « cela » « était ».
Même s'il n'y a rien « là », dit le poète, « ce n'est pas parce que vous ne pouvez pas le voir que cela n'existe pas ».
La scène qui attire votre regard, l'émotion qui surgit à l'improviste, l'atmosphère créée par l'imagination imprégnée d'ignorance peuvent ne pas durer longtemps et s'estomper, mais « le néant frappera sans cesse à la porte où il était ».
Les histoires qui emplissent le regard du poète sont principalement les « histoires intérieures » de ceux qui ont perdu et souffert.
L'écriture poétique d'Oh Eun représente un pas audacieux dans une situation où « sortir n'est pas facile ».
Voici celui qu’on appelait « l’incarnation du rire », brisé et usé par les bouches des gens, ou celui dont « la gorge est enflée alors même que personne n’a rien dit ».


Il était mauvais en orthographe. Avant de commencer à travailler pour sa première entreprise, il pensait que « faire ceci et cela » signifiait « travailler dur et se soumettre ». Un jour, il a envoyé un message à un collègue via la messagerie de l'entreprise : « Le manager Kim me dit toujours de travailler dur et de me soumettre. »
« Je me débrouille très bien tout seul. » Son collègue ne répondit pas tout de suite. Son ton formel et ses formules de politesse sur Messenger ont peut-être pu le faire paraître rigide. Il ne savait pas plaisanter ni supporter le silence. Au bout d'un moment, son collègue lui envoya un message : « Fais ceci et cela. » Il chercha sur Internet, mais resta un moment sans voix. J'étais tellement gêné de ne pas me débrouiller seul. J'avais l'impression qu'un système auquel j'avais profondément cru pendant 26 ans était en train d'être ébranlé. Je pensais que je ne pourrais plus jamais utiliser cette expression.
À ce moment précis, le directeur Kim entra dans le bureau. Il se leva d'un bond et s'inclina profondément pour me saluer. Il semblait décontenancé. Ses collègues le regardaient d'un air étrange. Il ne savait ni plaisanter ni supporter le silence, et l'improvisation lui faisait défaut. Il se gratta la tête et s'assit. Son fauteuil était profond. Il ferma rapidement la fenêtre de messagerie, mais un appel d'un partenaire commercial arriva. « Oui, je passe la commande sans problème. » Il tenait le combiné et continuait de s'incliner. Personne ne le voyait, personne ne le remarquait. C'était pourtant le travail auquel il se consacrait le plus. Personne ne lui demanda : « Que se passe-t-il ? » Personne ne le réprimanda : « On ne passe pas de commandes, on en reçoit ! » Il ne pensait qu'à une chose : « Travailler et s'incliner. » N'était-il pas censé travailler dur et s'incliner poliment lorsque son patron passait ? Il le savait. Il travaillait et s'inclinait tous les jours.
Au moment où il quittait le travail, le responsable Kim proposa un dîner d'entreprise. « Demain, c'est ton jour de congé, n'est-ce pas ? Ça te dirait de prendre un verre et de te resservir ? » Ses paroles abruptes figèrent tout le monde. Personne n'avait envie d'un dîner d'entreprise. Certains lancèrent avec assurance : « Déjà ? J'ai un rendez-vous ! », tandis que d'autres déclinèrent poliment, prétextant : « J'ai un rendez-vous médical demain. » Au bureau, tout le monde pensait qu'il valait mieux travailler et faire des courbettes que d'assister à ce dîner. Il crut que Kim se moquait de son obsession pour le « travail et les courbettes ». Travailler, faire des courbettes, se resservir, boire… Celui qui commande A est-il celui qui reçoit la commande B ? Il semblait condamné à rester B toute sa vie. S'il continuait à travailler, à faire des courbettes, à se resservir et à boire, il finirait peut-être par devenir l'hôte de l'entreprise.
Sa gorge gonflait sans que personne ne dise rien. C'était imperceptible pour tous. Il voulait que ce soit parfait.
— « Cela », p.
94

L'histoire des fautes d'orthographe, qui circulait autrefois comme une plaisanterie tout en soulevant la question de l'alphabétisation chez les jeunes, est devenue une histoire particulière, avec une dimension cachée qui n'avait rien de drôle dans la poésie d'Oh Eun.
Un malentendu qui découle d'une vie passée à « travailler et à s'incliner tous les jours ».
Alors, lorsqu'il réalisa que c'était sa propre ignorance qui était en cause, il ressentit un sentiment de désespoir, comme si sa vie lui avait été complètement niée.
Et le désir de « bien faire » le « travail que personne ne peut voir ni connaître » qui restait là.
Oh Eun a dit un jour que devenir un vieux cochon, « trop vieux pour grogner » mais « ne faisant que ricaner », était « une chose si laide et effrayante » (« Les Cochons de l’Hôtel Tassel »).
Et avec le temps, au lieu de rire aux éclats, je garde une expression neutre et je pleure à côté du rire.

Le lieu des choses qui ne sont « pas » ici et maintenant

Le poète confesse : « Si vous regardez attentivement, le rire est souvent un aspect décisif des pleurs » (« À propos de ma poésie »).
Si ce recueil de poèmes conserve la chaleur de l'orange tout en recelant une profonde tristesse, c'est grâce à la « gaieté débordante » qui caractérise la préface.

« Papa, je suis rentré ! » Je l’accueille aussi gaiement que possible en entrant dans le sanctuaire.
Cette nuit-là, mon père m'est apparu en rêve.
« Eun-ah, ton père est venu aujourd'hui. » Quelque chose a jailli lorsque le maximum a explosé.
Une joie débordante qui se dirige à toute allure vers ce jour lointain.
— « Là », p.
9

Bien que la réalité soit que « même devant moi, tu ne peux pas sourire sans essayer » (« Je »), « ce qui sort quand tu exploses au maximum », c’est « la gaieté ».
Le poète place la tristesse qui éclate comme un torrent au même endroit que « la gaieté qui déborde à toute vitesse », confirmant ainsi que quelque chose était là mais a maintenant disparu.
Le commentaire de la critique Oh Yeon-kyung, « Notre chagrin comble le vide et le décalage temporel entre le “rien” et le “était” », saisit avec justesse l’essence de ce recueil de poèmes.
Le poète désigne par des pronoms les choses perdues, absentes de l'ici et du présent.
Ainsi, le pronom du poète ne « remplace » pas ce qui a été perdu, mais le « restitue » ici et maintenant.
Voilà comment Oh Eun-i achète de la poésie.
C’est pourquoi la poétesse Oh Eun se place dans la position de celle qui « représente » le « néant » à travers la poésie.


Il ne s'agit donc pas d'un jeu de mots.
Oh Eun est synonyme de jeu de mots, mais ne désigne pas une méthode d'introduction connue sous le nom de jeu de mots.
Il s'efforce de vivre pleinement chaque instant où convergent l'état de parole et l'état d'être.
Ce moment ne s'acquiert ni par hasard ni par artifice, mais uniquement par la volonté persistante de vivre, de vivre l'existence à travers les mots et de mesurer les mots à travers l'existence.
— Oh Yeon-kyung, commentaire tiré de « Chagrin général, gaieté à toute vitesse »

■ Note du poète

Au lieu de « perdu », il y avait « était ».

Printemps 2023
Oh Eun

■ Texte de la quatrième de couverture

Deux personnes marchent.
La main qui tient le téléphone commence à lire.
Pour que les gens vivent comme des humains······

L'oreille qui entend, qui parle.
Est-ce possible ? Hahaha.

C'était la première fois que je voyais un sourire aussi triste.
« Wahaha » est une bombe à retardement.
Des mots qui pourraient exploser à tout moment.
Des mots déjà réduits en miettes et éparpillés dans toutes les directions.

Il y a des choses qui disparaissent, peu importe combien on prie pour elles.
Il y a des mots que l'on peut entendre même en se bouchant les oreilles.
Elle revient sans cesse comme un fantôme, comme un écho.

Il était là.