Le miracle de la vie qui coule dans les endroits bas et sombres

Depuis ses débuts en poésie en 1993 et ​​ses premiers romans en 1994, la romancière Han Kang explore avec persévérance les sources de l'obscurité et de la solitude inhérentes à l'être intérieur, créant ainsi un univers littéraire unique. Dans son premier conte pour enfants, « Je m'appelle Tournesol », elle révèle avec délicatesse la lumière qui sommeille au cœur des ténèbres.
L'auteur démontre la beauté de la vie, miraculeusement confrontée au bord de la souffrance et du désespoir, à travers le chagrin amer qu'un simple brin d'herbe doit endurer pour devenir une fleur plus éclatante que le soleil et plus radieuse que la lumière.
Ce conte de fées, qui allie le style d'écriture unique et délicat de l'auteur, à la fois magnifique et mélancolique, aux douces illustrations de Kim Se-hyeon, est, comme le souligne la romancière Kim Yeon-su, « une histoire qui répond aux questions que chacun se pose lorsqu'il pénètre dans les ténèbres », et une histoire qui nous amène discrètement à réfléchir sur « ce que nous apprenons dans ce lieu sombre et profond ».


« Pourquoi n'es-tu pas triste ? Maintenant tu le sais. »
Avant même que les fleurs n'éclosent pour moi,
Même après que la fleur a éclos, même après qu'elle a finalement perdu sa fleur pour toujours,
Mon nom est toujours Tournesol

L'histoire commence avec une jeune pousse qui émerge de sous un mur sombre et humide.
Le monde reflété dans les yeux d'une jeune pousse qui s'attendait à un monde baigné de lumière vive une fois sortie de terre n'était en réalité que de couleurs sombres.
Le lierre pousse avec ardeur et grimpe le long du mur, et la jeune pousse, sachant qu'elle ne peut pas franchir le mur, baisse simplement la tête.
La pousse qui a survécu à la solitude et a grandi un peu éprouve la douleur des « picotements des racines et la sensation de brûlure sur le front qui s'estompe rapidement » et fait pousser des pétales de fleur.
« Ma fleur a éclos ! » La joie est de courte durée, car les pétales qui poussent sur les jeunes pousses sont incolores, aussi transparents que les ailes d'une libellule, une méduse ou les tentacules d'une anémone de mer.
« Les pétales sont si étranges, je ne peux pas dire qu'ils soient jolis. »
Plutôt que de dire que c'est laid, c'est juste... c'est juste d'une forme bizarre. Comme les pétales ne sont pas visibles, le vent du soir souffle fort dessus, et les papillons et les abeilles sucent le nectar, puis aggravent les blessures et s'envolent.
«Tout le monde, tout le monde ! Sortez de ma vue !» Le nectar de la fleur blessée ne dégage plus de parfum, et le miel perd sa saveur.


Une nuit, alors que je serrais les dents et souffrais en silence, j'ai entendu une voix inconnue à mon oreille.
Le murmure d'une petite herbe qui tente de pousser juste sous la clôture.
« Chaque fois qu'elle essaie de sortir ses yeux et ses oreilles du sol, il pleut », et les pores de l'herbe se bouchent, l'empêchant ainsi de s'épanouir pleinement dans le monde.
« Lorsque j'ai ouvert les yeux sous terre, je n'en croyais pas mes yeux : les souvenirs que j'avais entrevus un instant étaient éblouissants. »
Il y a du vent dans le monde, il y a des odeurs qu'il transporte, il y a des sons produits par toutes sortes d'insectes, il y a des étoiles et la lune, et il y a un ciel nocturne sombre et profond.
J'ai tellement envie de les voir que je ne peux pas le supporter.
Quand je pense que je ne te reverrai peut-être jamais, mon désir de te revoir s'intensifie.
(…) Tu dois t’aimer toi-même.

La pluie retombe, et les fleurs cessent de pleurer en apercevant les traces de l'herbe qui n'a jamais vu le jour.
Même quand je vois des roses et des mandragores brisées par la pluie, et que les gens me traitent de fleur laide, laide et sale, je regarde le monde avec de grands yeux.
J'ai appris à aimer tout dans le monde avec des yeux vifs.
La fleur, qui pour la première fois s'était entichée du chant des moineaux, de la douce brise matinale, du travail acharné des fourmis, du parfum des pins porté par la brise de montagne et du vol des nuages ​​blancs flottant comme de délicates plumes, retrouve son doux nectar et, avec une douleur comparable à celle d'une allumette qui aurait explosé en elle, commence à reprendre la couleur de ses pétales.
Au moment même où je confirmai la couleur jaune vif, plus éclatante que le soleil, un tourbillon passa, provoquant une douleur aiguë.
La fleur dresse sa tête et regarde ses splendides pétales s'envoler dans les airs, son pollen doré se disperser et ses sépales tomber.
Maintenant, la fleur le sait.
Avant même que la fleur n'éclose, après qu'elle ait éclos, et même après qu'elle ait finalement perdu sa fleur pour toujours, mon nom serait toujours le Tournesol.


Les oiseaux pleurent et les fleurs éclosent.
C'est tout ce qui compte. -- Extrait du recueil de poésie de Jeong Hyeon-jong, « Je suis un homme des étoiles »

« Il y a des choses comme ça. »
Il y a des choses pour lesquelles on ne peut désespérer, même si on désespère profondément.
Ce sont plutôt elles qui apaisent mon désespoir et ouvrent la porte à l'instant présent, vif et vibrant.
Et ces choses qui, par leur persuasion persistante, « m’enseignent le miracle d’être en vie ».
Comme le dit l'auteur, ce conte de fées parle de la « joie de vivre » que l'on trouve au plus profond de la tristesse et du désespoir les plus extrêmes.
Confrontés à une époque qui détruit et révèle simultanément tout ce qui nous entoure, surmontant le douloureux processus de grandir pour trouver notre propre nom, et au lieu de ressentir de la douleur et du désespoir, aimant le monde entier avec des yeux vifs.
La raison pour laquelle les pétales du tournesol sont d'une beauté si éblouissante est probablement que l'auteur raconte l'histoire avec le cœur du tournesol.
Que le ciel noir est profond, que le clair de lune est doux, que l'air nocturne est humide ? À présent, c'est au tour des lecteurs d'ouvrir grand les yeux et de regarder.