Partie 1 / Jusqu'à ce que tu aies un cœur véritable
Avant ta naissance
Oignon quotidien
dent de scie
araignée
Midi avec une personne
régime alimentaire équilibré
Nuit et jour
Une lettre pour moi
À table
bougie
peinture
vendredi
tente indienne
Tour de traitement
À l'enfant

Partie 2 / Certains souvenirs ne fonctionnent que sur des choses tristes
Questions et réponses
recherche
capacité de charge
paradis
maison
Confession dans le noir
sur
Ouvrir
lampe
Recette pour faire bouillir du pain rassis
Thérapeutes
conseil
Septembre
Le rôle de la lumière
Thomason

Partie 3 / Moins vous en saurez sur ce qui va se passer, mieux ce sera.
Au seuil
Le neuvième été
déclenchement
Mon orphelinat
Le Ciel 2
Forêt boisée
Pureté
coton
quelqu'un de proche de vous
lettre d'anniversaire
vase à fleurs
Fargo
black-out
Couleurs de la famille
Ma porte

Partie 4 / Toucher les jeunes feuilles qui se fendent et s'ouvrent
divan
champ de blé
Cliff et les fourmis
herbier
somme
Journal d'aujourd'hui
Innocent
verre d'eau
Le Corbeau et moi
Titre
panneau tordu
prisme
Deux promenades
L'origine de l'été

Commentaire | Kim Young-hee
Paroles du poète

« Certains souvenirs ne fonctionnent que sur des choses tristes. »

Un langage de l'esprit à plusieurs niveaux qui en dit plus en parlant moins
Le premier recueil de poésie d'An Mi-ok, sincère, lumineux et triste, arrive bientôt.

J'ai besoin de pression.
Le papier peint a toujours envie de couler/Il veut montrer ce que c'est que de manquer de viscosité//Il ne faut pas faire confiance à son réfrigérateur.
Avec la main qui ferme la porte.
N'oubliez pas que votre porte est ouverte. // La maison d'à côté est devenue la maison d'à côté parce qu'elle ne pouvait pas s'éloigner.
Le bruit de quelqu'un qui pousse contre le mur.
Il est impossible de partager // Sur une table à quatre pieds qui tremble facilement.
Des visages qui mangent les coudes levés.
Boum.
Boum.
Comme jouer au Go (extrait de « À la table »)

La poétesse Ahn Mi-ok, qui a fait ses débuts au concours littéraire du Nouvel An du Dong-A Ilbo en 2012 et qui écrit activement depuis, a publié son premier recueil de poésie, « On », en tant que volume 408 de la « Changbi Poetry Series ».
Le poète, qui avait fait preuve d'une perspective extraordinaire qui « trouve l'inconnu dans le familier, le pas si trivial dans le trivial » et d'une « imagination extraordinaire et d'une voix unique et pure » dans ses premiers ouvrages « À table » et « Mon orphelinat », déploie dans ce recueil de poésie publié cinq ans après ses débuts un monde d'« hospitalité poétique qui accueille la douleur et le chagrin des autres avec le langage comme s'il s'agissait de leur peau nue ».
Ces poèmes lumineux, tissés avec le désir sincère de « s’affaiblir dans la douleur et le chagrin » (recommandation de Kim Haeng-suk) et de « mots forts à voix basse » (commentaire de Kim Young-hee), offrent un sentiment d’empathie et d’émotion à la fois doux et aigu.

Ce n'est ni une chaîne ni une prison/Ce n'est pas le salut//Avec le regard du charpentier quand il reconnaît le bois/Comme le temps qu'on ne peut couper//Quand je m'assieds et que je dis//Tulipe, tulipe//Il me semble avoir tout dit//C'est tranchant et tranchant//Je ne savais pas comment écrire avec aisance/Comme je ne sais pas comment vivre avec aisance//(...)//Est-il vraiment vrai que tout part du cœur/Quand je vois une abeille voler au cœur de l'hiver//Est-ce le battement transparent de ses ailes/Si oui//C'est terrible/Que tout cela soit une question de cœur (Extrait de « Recueil de poésie »)

Dans la poésie d’Ahn Mi-ok, qui « en dit plus en disant moins » (recommandation de Kim Haeng-sook), le mot « cœur » est particulièrement fréquemment répété à travers une forme concise et un vocabulaire concis.
Pour le poète, la vie et la poésie semblent être « une affaire de cœur » (« Recueil de poésie »).
Cependant, l'esprit positif, tel qu'« un bon esprit » et « un esprit qui veut toucher la tendresse pour s'habituer à la tristesse » (« Avant ta naissance ») ou « un esprit qui veut m'aimer » (« Conseil »), est décrit dans un état d'absence et de carence.
Ici, des sentiments négatifs sont ajoutés, tels que « un cœur qui s’effrite » ou « un cœur brisé » (« Saw ») ou « un cœur brisé » (« Heaven ») ou « un cœur qui se griffe quand on le griffe » (« Vase »).
Pendant ce temps, dans le moment présent, lorsque « rien ne me vient à l’esprit quand je pense aux êtres vivants » (« La Tour de la Guérison »), le poète parle d’existence et d’absence, de choses qui ne disparaissent pas et de choses qui ont disparu.


Même les poissons dans un bocal ont besoin d'une cachette / Il nous faut un vieux canapé / (…) / Peut-on l'adoucir à mains nues ? / Je me suis assombri / Malheureux chandelier et malheureuse solitude / J'ai longtemps prié pour avoir le même cœur que toi / Mais je devrai être mon propre cœur pour toujours / Piquant / Tordant / Le visage de celui qui se coupe l'os rayonnait / Je n'ai pas pu passer / Même si mes genoux se brisent, ils retombent / Jusqu'à ce que j'aie un vrai cœur (Extrait de « Midi avec une personne »)

Le poète, qui « pensait que le temps qui n’avait pas été vécu était déjà ruiné » (« La Tour de la Thérapie ») et « ne parlait que de ce qui n’était pas là », « parle maintenant de ce qui reste » (« Sur »).
Mais certains souvenirs qui se confondent avec la tristesse ne s’oublient jamais, et « certaines choses ne disparaissent jamais/flottent dans l’air » et « s’accrochent à votre poignet et ne vous lâchent pas » (« Trigger »).
Parmi les souvenirs qui « n’agissent que sur la tristesse », le poète souhaite, « je voudrais que toutes les choses comme la tristesse disparaissent tout simplement ».
Cependant, parce que « quand j’y pense/j’y pense » (« Questions et réponses »), le poète partage la douleur du « ferry Sewol » dans le silence « noir, bas et profond » (« Questions et réponses »), appelant les « enfants du ciel » qui « sont tous partis en pique-nique et ne sont jamais revenus » (« Vendredi ») et « restent dans l’eau qui coule » (« Ciel »).


J'ai lâché les mains que j'avais jointes. Je ne prie plus. // Le vase est durci. // Je n'y mets pas de jolies fleurs. // Je connais un peu ce que l'on ressent quand l'immobilité se prolonge. // Tenant la bouteille en verre et son bouchon qui ne s'emboîtent pas. // Avec un sentiment inexprimable, je te tape dans le dos. // Il se brise. // La nuit est sombre. // Assise, le visage d'un oiseau. // Je regarde par la fenêtre. // Si je parle comme si je chantais, je n'arrive pas à bégayer. // L'intérieur semble plus lumineux. // Les cauchemars que je fais souvent me semblent si récents. // Quand j'écoute la mélodie qui résonne à mes oreilles. // Le nom qui se répand dans l'eau. / J'ai dit : « Restons en vie. » (Texte intégral de « À un enfant »)

À la lecture du premier recueil de poésie d'Ahn Mi-ok, on prend conscience d'une vérité simple : la « poésie » consiste fondamentalement à parler « comme si l'on chantait », et elle touche le cœur avant même le sens ou la sensation.
Et cela devient un « visage qui retient son souffle » (« Spider ») lorsqu’il « essaie de voir ce qui ne pouvait pas être vu » avec un « cœur qui veut renaître de la cicatrice ».
Le poète fait semblant de promettre : « Pour le moment, je n’écrirai pas de poèmes tristes », mais ensuite « je me souviens soudain de la dernière partie de la chanson qui a été coupée » (« Septembre »).
Par conséquent, le poète est une personne qui « frappe encore » (« Questions et réponses ») à « la porte qui atteint le fond de la mer profonde » jusqu’à ce qu’« il ait un cœur sincère » (« Midi avec une personne »).
« Je veux vivre ensemble » (les mots du poète) désigne une personne au cœur petit, doux et tendre qui « marche jusqu’au bout en ayant peur » (extrait de « Lettre d’anniversaire »).

Au cœur de l'été, je vais à la rivière / Je me souviens chaque jour de la rivière gelée / Si la rivière avait gelé, si la route avait été bloquée / Je veux entrer dans un monde fait de « et si » / Une personne toute petite devient encore plus petite / Les nuages ​​sont gris et le cœur bruyant / Ton visage est de la même couleur que les nuages ​​/ Une personne prisonnière de lèvres et d'yeux clos / Il reste quelque chose même dans un lieu brûlé / Quand tu t'accroupis et que tu creuses le sol avec un bâton / Si tu pensais t'être échappé, tu ne t'étais pas échappé / Même si tu étais suspendu de tout ton corps à une balançoire dont une extrémité était brisée / Personne ne savait que tu étais prisonnier de tes prières (Texte intégral de « L'Origine de l'été »)