Préface à l'édition coréenne
Préface à l'édition anglaise

Partie 1

1.
22 juin 1941
2.
Barberousse
3.
Nous sommes en train de gagner, mais les Allemands progressent.
4.
Opolchenye (Milice populaire)
5.
Pris au piège à souris

Partie 2

6.
stupeur
7.
Jusqu'à notre dernier battement de cœur
8.
125 grammes
9.
Tomber dans l'entonnoir

Partie 3

10.
Route de glace
11.
Traîneau et chrysalide (cocon)
12.
Nous étions comme des pierres
13.
Svyazi (connexions)
14.
Robinson Crusoé était un homme chanceux.
15.
cannibalisme de cadavres et cannibalisme
16.
Anton Ivanovitch était en colère.

17.
Grande Maison

Partie 4

18.
Myasnoy Bor
19.
La douce joie de vivre et de respirer
20.
Symphonie de Leningrad
21.
l'année dernière

Partie 5

22.
maison
23.
Coffre-fort des souvenirs

Note du traducteur

L'air hivernal est vif et le silence est pesant.
Alors que la ville gèle, les gens ralentissent le rythme et se réchauffent les uns les autres.
Le mot « confinement » pourrait sembler une simple formule historique, mais après avoir lu le livre d'Anna Reed, ce mot prend une image concrète.
Le poids de la faim, le souvenir de l'odeur du pain, même les pages jaunies d'un vieux journal intime, je les sens du bout des doigts.
« Leningrad » ne réduit pas la guerre à des chiffres et des cartes.
La solitude et la solidarité, la lâcheté et le courage, la foi et l'épuisement au cœur de la ville sont restaurés par les voix des vivants.
Cette voix n'est pas inconnue des lecteurs d'aujourd'hui.
Dans les moments d'extrême difficulté, la question « Comment préserver notre humanité ? » nous vient directement à l'esprit, transcendant le temps et les frontières.

Le blocus de Leningrad dura 872 jours, de 1941 à 1944.
Les Allemands ont préféré la mort à l'occupation, et les civils n'avaient d'autre choix que d'emprunter la « Route de la Vie » qui traversait le lac Ladoga gelé.
Le fait que des centaines de milliers de civils soient morts de faim et de froid extrême pendant le blocus a été répété maintes et maintes fois dans la prose aride des historiens, mais Reed ramène l'histoire à un récit humain.
Son livre suit un fil conducteur composé de journaux intimes, de mémoires et de témoignages oraux.
Le lecteur découvre donc la température corporelle d’une « personne » ainsi que des faits historiques.


Le mérite de ce livre réside dans l'entrelacement complexe de deux nœuds.
L'une est la rigueur dans le traitement du sujet, et l'autre est la sensibilité littéraire.
Outre les sources officielles telles que les archives militaires, l'auteur entremêle méticuleusement des journaux intimes, des lettres familiales et des entretiens avec des survivants vivant à l'intérieur et à l'extérieur de la ville.
Le rythme du montage est solide et les phrases sont simples.
Bloomsbury décrit le livre comme « une histoire immersive qui prend le journal intime d'une vie dans une ville cloîtrée comme axe narratif central ».
Cette introduction n'est pas une exagération.
Le lecteur traverse une « journée », et non un « événement ».
À chaque page tournée, la ville perd ses saisons, ses habitants perdent leur chaleur corporelle, et au milieu de tout cela, le visage de la dignité de la communauté se dessine plus clairement.

Ce qui rend Leningrad importante, c'est la façon dont elle évoque des événements.
La valeur d'un verre d'eau tiède change, la texture d'un vieux manteau de laine devient visible et celle d'un coupon de pain s'épaissit.
Il ne s'agit pas simplement d'une technique de reproduction.
Il s'agit d'une question éthique qui interroge la manière dont le mot « humanité » devient une coquille vide au moment de l'effondrement de la communauté, ou comment il est préservé jusqu'à la fin.
Le but de Reed n'est pas de raconter une histoire héroïque.
S'il y a une quelconque dignité ou beauté chez les citoyens ordinaires, c'est bien celle-ci.
Ainsi, même lorsque le lecteur est plongé au cœur de la ville qui s'offre à ses yeux, le présent lui est constamment rappelé.
Les chaînes d'approvisionnement en produits de première nécessité sont-elles fragiles ? Qui est le plus durement touché par les vagues de froid et les coupures de courant ? Comment la culture peut-elle servir de rempart en période de désespoir ?
Ces questions ne restent jamais au passé.


Le récit de Reed retrace calmement l'histoire héroïque du blocus et les exagérations de la propagande, tentant de la « démystifier ».
Lorsque le confinement est présenté comme un grand récit de « victoire nationale », la souffrance individuelle qui disparaît, la souffrance que l'échec des politiques publiques dissimule, est réinterprétée à travers le langage des archives.


À présent, nous allons nous intéresser aux questions adressées aux lecteurs coréens.
Pourquoi ce livre maintenant ?
Tout d’abord, Leningrad donne un visage humain au mot « résilience ».
Cela nous rappelle ce qui permet aux villes et aux communautés de survivre aux catastrophes, aux guerres, aux pandémies et aux crises climatiques, et combien la solidarité entre le gouvernement et les citoyens doit être étroite.
Deuxièmement, ce livre intervient dans la politique de la mémoire.
Elle interroge la question de savoir quelles voix occupent le texte principal de l'histoire et quelles voix sont reléguées aux notes de bas de page, quelles souffrances demeurent comme monuments et lesquelles disparaissent.
Troisièmement, cela montre où se rencontrent la conscience individuelle et l'éthique communautaire.
La question « Ai-je partagé ma part de pain ? » est peut-être la phrase qui révèle le plus fidèlement l’économie éthique d’une époque.

Ce livre présente également un exemple de « lecture littéraire de l'histoire ».
L'histoire de la guerre est souvent résumée en termes de tactiques, de troupes et de décisions des commandants, mais « Leningrad » transforme cela en une histoire de vie.
Une nuit dans une maison sans chauffage, des doigts qui recousent un bouton de manteau, la façon dont le deuil se transforme dans une ville où les funérailles de quelqu'un ont disparu – de telles scènes réécrivent le fil de l'histoire.
Pendant la lecture, le lecteur « vit » un livre d'histoire.
L'expérience perdure bien au-delà des statistiques.


Pour les lecteurs coréens, « Leningrad » offre plusieurs raisons de le lire.
Premièrement, le regard porté sur les villes et les citoyens change.
Les citoyens sont à la fois objets de protection et sujets, et leur subjectivité naît du langage quotidien (journaux intimes, notes, mémos).
Deuxièmement, l'imagination éthique se développe.
En temps de catastrophe, « équité » et « distribution » ne sont pas de vains mots, mais se rapprochent davantage des objets concrets que sont les miettes de pain.
Troisièmement, redécouvrez le pouvoir de la culture.
Dans ces moments où la lecture, la musique, la foi et l'éducation deviennent les derniers bastions de l'humanité, nous sommes contraints de repenser l'infrastructure culturelle de notre société et la signification des arts de la vie quotidienne.
Quatrièmement, apprenez le langage de la mémoire.
Comment honorer la douleur sans la consommer, comment accueillir les blessures d'autrui en accord avec mon éthique, etc.

Enfin, j'aimerais aborder la question de l'opportunité de la publication de la traduction.
Ces dernières années, on nous a trop inculqué le langage du désastre et de l'incertitude.
Ce langage engendre parfois de la lassitude, et parfois du cynisme.
« Leningrad » redonne un visage humain à cette langue.
Elle transforme les chiffres de l'anxiété et de la peur en relations humaines et démontre de manière tangible la dignité de la communauté.
Le moment de la publication est aussi une invitation à la lecture.
Ce livre nous apprend comment la dignité peut briller même au cœur du désespoir.
Cet apprentissage est la méthode la plus classique pour se préparer à l'avenir.