Chapitre 1 - Moi
Chapitre 2 - Elle
Chapitre 3 - Tout en blanc

Commentaire de Kwon Hee-cheol (critique littéraire) | Comment est-il possible de lutter contre le fait que nous sommes humains ?
Note de l'auteur

Le roman « Blanc » de l'auteur Han Kang est un livre écrit avec sueur et larmes, comme une broderie, et un livre taché de ces gouttes de sueur.
Sans ce moment précis, aurais-je pu m’accrocher à ce seul mot « blanc » et examiner l’intérieur et l’extérieur de toutes les « choses blanches » du monde qu’il avait déduites ?
Tandis que je fixe intensément le caractère « blanc », une tristesse collante, comme une soupe qui bout, remonte à la surface, émanant de la forme et de la prononciation de ce seul caractère.
« Blanc », d’où vient cette sensation, à la fois familière et confortable, puis étrangère et déroutante ?
Dans ce monde étrange et subtil de la « blancheur », où l'on ne peut dire ni savoir ni ne pas savoir, le récit créé par Han Kang est étonnamment vaste et profond.
Les pensées perçues avec une acuité unique, à la fois sensible et délicate, sont froides comme la glace et brûlantes comme de la poudre d'os fraîchement moulue.
Ne venons-nous pas tous du «blanc» pour y retourner ?
Le roman 『Blanc』 écrit par Han Kang de toutes ses forces sur une feuille de papier vierge.
Le roman « Blanc » qui parle de tout ce qui est blanc.
« White » est l'histoire de quelque chose de blanc qui ne se salit jamais, de quelque chose qui ne pourra jamais être sale.

« La première chose que j’ai faite au printemps, lorsque j’ai décidé d’écrire sur le blanc, a été de dresser une liste. »

La liste des choses blanches pointées du doigt par l'auteur est étalée sur trois chapitres : « Moi », « Elle » et « Tout en blanc ».
Bien qu'il s'agisse d'un roman, il peut également être lu comme un recueil de poésie contenant 65 poèmes, car chaque histoire, sous chaque sous-titre, possède une qualité dense et complète en elle-même.
Ce roman, malgré son format relativement court, n'est pas une lecture facile.
Je leur fais lire très lentement, très lentement, puis je leur fais prendre un crayon émoussé et marquer des phrases ou des mots, puis je leur fais retourner à la page qu'ils lisaient auparavant et recommencer à lire là où ils s'étaient arrêtés.
Les objets blancs qu'on avait sortis pour soutenir le poids du roman « Blanc », qui devenait de plus en plus lourd à mesure que la boule dans mon cœur s'infiltrait dans la bibliothèque.
Par exemple, une couverture, des sous-vêtements de bébé, un gâteau de lune, du brouillard, une ville blanche, du lait, de l'herbe, du givre, des morceaux de sucre, des pierres blanches, des os blancs, des cheveux blancs, des nuages, des ampoules incandescentes, des nuits blanches, le verso blanc d'une feuille de papier, des papillons blancs, du riz et des plats cuisinés, des linceuls, des vêtements de deuil, de la fumée, des dents du bas, de la neige, des flocons de neige, la neige éternelle, des vagues, du grésil, des chiens blancs, des blizzards, de la cendre, du sel, la lune, des rideaux de dentelle, le souffle, des oiseaux blancs, des mouchoirs, la Voie lactée, des magnolias blancs, des tablettes de sucre… … et ainsi de suite. J'essaie de prononcer doucement le nom de toutes ces choses d'une blancheur impitoyable.
Ce roman révèle ainsi mes véritables pensées intérieures à travers deux processus : la lecture avec les yeux et la lecture avec la bouche.
Le processus de rappel, de dénonciation, de dénonciation encore et d'écriture sur le blanc ne serait-il pas, au final, guérisseur pour nous qui voyons et lisons des textes blancs ?

Il y a « moi » qui souffre de « migraines, une amie familière et terrible ».
J'ai une histoire à raconter à propos de ma « sœur », née de ma mère décédée à l'âge de vingt-trois ans et morte deux heures après sa naissance.
Au printemps dernier, quelqu'un m'a demandé :
« Quand vous étiez jeune, avez-vous vécu des expériences qui vous ont rapproché du deuil ? » À ce moment-là, je pense à cette mort.
« La plus vulnérable des jeunes bêtes. »
Un bébé aussi blanc et joli qu'un gâteau de lune.
« L’histoire de ma naissance et de mon enfance à l’endroit même où il est mort. »

Même après avoir déménagé dans une vieille ville à l'autre bout du monde, je suis hantée par de vieux souvenirs qui ne cessent de me revenir.
Puis, par hasard, je suis tombé sur une vidéo de cette ville filmée par un avion militaire américain au printemps 1945.
En parcourant cette ville, entièrement détruite et ravagée sur l'ordre d'Hitler d'« anéantir cette ville, la seule en Europe à s'être soulevée contre les nazis, par tous les moyens possibles, pour servir d'exemple », et qui a été reconstruite soixante-dix ans plus tard, je me surprends à méditer pour la première fois sur « le visage de cet homme – un homme à l'image de cette ville ».

Vous n'entendriez que des voix.
Ne meurs pas.
S'il vous plaît, ne mourez pas.
Ces mots, qu'il ne comprenait pas, étaient probablement les seules voix qu'il entendait.

Donc, cela ne peut être ni confirmé ni infirmé.
Est-ce qu'il venait parfois me voir ?
Elle a dû rester un moment sur mon front et autour de mes yeux.
Parmi les sensations et les impressions vagues que j'éprouvais enfant, y en avait-il qui venaient de lui à mon insu ?
Parce que tout le monde a des moments où l'on a froid en étant allongé dans une pièce sombre.
Ne meurs pas.
S'il vous plaît, ne mourez pas.
(Pages 32-33)

L'histoire qui a commencé avec moi finit par tourner son regard vers elle.
« Ne meurs pas. »
S'il vous plaît, ne mourez pas.
« Parce que ces mots sont gravés sur son corps comme un talisman », me dis-je, « elle est venue ici à ma place. »
Et à travers elle, nous retrouvons les choses blanches du monde.
Oh, la mer blanche gelée, Oh, le temps glacial où la lumière du soleil commence à pâlir, Oh, les ailes d'un papillon mort qui deviennent transparentes, Oh, les poings pâles qui se refroidissent à mesure qu'on les serre, Oh, la neige qui vit une seconde ou deux avant de se poser sur les manches d'un manteau noir et de fondre, Oh, le grésil qui tombe quand on marche en sachant que tout ce à quoi on s'est accroché de toutes ses forces finira par disparaître, Oh, le souffle blanc qui s'échappe de nos lèvres pour la première fois par un matin froid comme preuve que nous sommes vivants, preuve que nos corps sont chauds, Oh, l'oiseau blanc qui ne disparaît jamais de notre vue, peu importe la distance qu'il parcourt, Oh, le mouchoir qui tombe comme un oiseau aux ailes à demi repliées, comme une âme cherchant avec hésitation un endroit où se poser, La Mort comme le verso blanc d'une fine feuille de papier.

Elle sait que les habitants de cette ville ne se contentent pas d'allumer des bougies et d'offrir des fleurs devant le mur pour le repos des âmes.
Je crois que mourir abattu n'est pas une honte.
L'idée est de prolonger le deuil le plus longtemps possible.

Elle repensait à ce qui s'était passé dans le pays qu'elle avait quitté, et au deuil que les morts n'avaient pas pleinement reçu.
J'ai songé à la possibilité que ces âmes soient honorées ainsi au milieu de la rue, et j'ai réalisé que mon pays ne l'avait jamais fait correctement.

Et surtout, elle a compris le processus qu'elle avait suivi pour se reconstruire.
Bien sûr, son corps n'est pas encore mort.
Son âme réside encore dans son corps.
(…)

Il lui reste donc encore quelques petites choses à faire.
Arrête de mentir.
(Ouvrez les yeux) Je vais lever le rideau.
J'allumerai une bougie pour tous les morts et toutes les âmes dont je me souviens — y compris la mienne.
(Pages 104-105)

Je pense à cela tandis que je brûle la jupe et la veste en coton blanc que la fiancée de mon jeune frère, qui est sur le point de se marier, avait préparées en guise de part d'héritage de sa mère décédée.
«Si vous pouvez venir, venez maintenant.»
« Puisses-tu porter cette robe de fumée comme un vêtement ailé. » Et je dis :
« C’est dans toutes ces choses blanches que tu rendras ton dernier souffle. »
La douleur que j'ai connue et endurée sous le nom de « All White », la douleur que j'ai subie de tout mon corps, fait que ces adieux peuvent être considérés comme les meilleurs.
On pourrait appeler cela une véritable salutation.
« Le mouvement de la grande eau qui oscille silencieusement entre ce monde et l’autre » serait ainsi mêlé.

Ne meurs pas.
S'il vous plaît, ne mourez pas.

J'ouvre les lèvres et je murmure ce que toi, qui ne savais pas parler, tu as entendu, les yeux sombres ouverts.
Appuyez fermement sur une feuille de papier vierge.
Je crois que c'est la meilleure façon de dire au revoir.
Ne meurs pas.
Continuez à vivre.
(Page 125)

« White » est un roman qui rend impuissante la frontière entre la vie et la mort.
Elle brise les murs de la vie et de la mort avec du sable, adoucit la dureté de la vie et de la mort, rend étrange l'évidence de la vie et de la mort, disperse le plan de la vie et de la mort en trois dimensions et étend la finitude de la vie et de la mort à l'infini de l'univers.
Le cross-country est un moyen d'améliorer la souplesse de votre corps.
L'ouverture que crée la pensée flexible suffit à bâtir la solidarité.
La solidarité entre les vivants et les morts, après tout, ne risque-t-elle pas de faire mourir tous les vivants ?
Tout comme « la couche du bébé est devenue un linceul et les langes un cercueil ».