Nous publions le recueil de prose « La Petite Robe de Fête » de Christian Bobin, poète et essayiste français très apprécié.
Cet écrivain, qui vit à Creusot, sa ville natale, et se consacre entièrement à l'écriture, est loué par le monde littéraire français, la presse et les lecteurs pour la profondeur de ses pensées puisées dans le silence et pour son style d'écriture clair et transparent, qui rappelle son sourire enfantin et innocent.
Les livres de Bobin observent tous la vie quotidienne et la nature, réagissent à l'art et sont à l'écoute des gens qui les entourent, autant d'éléments qui transparaissent dans sa perspective et sa prose.

Le recueil de textes en prose de Bobin, « La petite robe de fête », est un magnifique voyage qui commence par la lecture et l'écriture, passe par un lieu où solitude et silence, chagrin et joie se côtoient, et aboutit finalement à « un poème d'amour ».
L'auteur, qui affirme qu'une vie sans lecture est « une vie qui ne nous laisse aucun répit » et « une vie étouffante, étouffée par l'accumulation de toutes sortes de choses disparates comme les articles de journaux », nous offre une échappatoire à un monde bruyant et agité, sans issue, et nous guide d'une voix constante, calme et sereine, fruit d'une profonde réflexion.

Bien qu'il s'agisse d'un court recueil de prose, composé d'une brève introduction et de neuf textes subséquents, c'est un livre qui exige de fréquentes pauses et respirations, permettant de se laisser emporter par le souffle, le parfum et la vibration de chaque phrase.

Il y a les mains blanches de ceux qui ont de l'argent, et il y a les mains délicates de ceux qui rêvent.
Mais d'un autre côté, il y a des gens qui n'ont pas de mains du tout.
Il existe des gens qui ont été privés à la fois d'or et d'encre.
En fait, j'écris parce qu'il existe des gens comme ça.
C'est tout pour cette raison.
Sinon, il ne peut s'agir d'un texte intéressant s'il n'est pas écrit en pensant au lecteur.
Écrire, c'est entrevoir la fin d'un monde divisé, c'est tourner le dos au système de classes et toucher l'intouchable.
Pour leur dédier un livre qu'ils ne liront jamais.

--- p.14

Qu'est-ce qu'un « grand poète », au juste ?
C'est une déclaration dénuée de sens.
C'est vraiment absurde.
La grandeur de l'homme derrière son écriture ne provient que d'une soumission totale à la vie brute.
Ceux qui passent d'innombrables nuits à chercher les mots justes ne font que cultiver en eux-mêmes la profonde sollicitude que les amoureux se portent l'un à l'autre et qu'une mère porte à ses enfants.
L'art, l'essence même de l'art, n'est que le résidu d'une vie aimante, et une vie aimante est la seule vie véritable.
Des mots comme grand, poète et littérature n'ont aucun sens.

--- p.25

Comment reconnaître l'objet de notre amour ? C'est lorsqu'un silence soudain s'installe en nous, et que notre cœur saigne comme si un couteau y avait été planté.
Le saignement du silence qui se produit dans les mots.
L'objet de notre amour n'a pas de nom.
Avant même que nous puissions trouver les mots pour l'arrêter, avant même que nous puissions prononcer son nom, avant même que nous puissions l'arrêter en prononçant son nom, il vient à nous et pose une main sur notre épaule.
Ce que nous aimons est comme une mère qui nous donne naissance et nous fait renaître mille, dix mille fois.

--- p.37

Lire calmement et objectivement n'est pas une lecture parfaite.
Ce genre de lecture ne permet pas d'aller à l'essentiel.
Une telle lecture ne touche pas aux aspects les plus sombres du livre.
Elle ne peut atteindre le noyau de vérité étincelant qui est contenu dans le livre et qui existe sous vos yeux et au plus profond de votre vie.
Dans tes yeux, les profondeurs de la vie.
Autrement dit, seule une lecture qui aille à l'essentiel pourra toucher votre cœur.
Une lecture qui va droit au cœur même du livre, une lecture qui touche l'essence même de votre être à chaque phrase.

--- p.45

En réalité, il n'y a rien à apprendre ou à savoir dans la vie, si ce n'est sur soi-même.
Bien sûr, ce n'est pas quelque chose que l'on peut apprendre seul.
Pour atteindre votre moi profond, vous devez passer par quelqu'un.
Quel genre d'amour, quel genre de mots ou de visage doit-il traverser ?
--- p.56

Vous passez d'un livre à l'autre, d'un emplacement de camping à l'autre.
La lecture ne s'arrête donc jamais.
Comme l'amour, comme l'espoir, sans espoir de réalisation.

--- p.68

Il suffit de très peu de choses pour écrire.
Tout ce dont j'ai besoin, c'est d'une vie de pauvreté.
Une vie si misérable que personne n'en veut.
C'est une vie qui se réfugie dans les dieux ou les choses.
Le néant y est omniprésent.
C'est tout le contraire d'une vie perdue dans ses propres rumeurs, faite de bruits incessants et d'innombrables portes.
Je ne peux pas écrire correctement avec une vie pareille.
Car dans ce genre de vie, il n'y a rien à dire.
On ne peut voir correctement qu'en l'absence de quelque chose, et parler correctement qu'en cas de manque.

--- p.84

Dès l'instant où vous lisez un livre, vous passez de votre vie à la vie elle-même, du simple présent au présent accompli.

--- p.92

Nous lisons des livres comme si nous faisions l'amour.
Plongez-vous dans le livre comme si vous tombiez amoureux.
Soyez optimiste et impatient.
Poussés par le désir de trouver le sommeil dans un seul corps, d'atteindre le silence dans une seule phrase, nous commettons l'erreur insurmontable de ce désir.
Impatient, j'ai de l'espoir.
Et puis parfois, il se passe quelque chose.
Comme cette voix entendue dans les ténèbres, quelque chose qui chasse toute impatience et jette un voile sur tout espoir.
Elle apaise sans réconforter, et procure une sensation d'extase sans séduire.
C'est quelque chose qui porte en lui la tristesse et l'obscurité de sa propre fin et de sa propre mort.
--- p.102

En dehors de l'amour, rien ne peut être connu.
En amour, il n'y a que des choses inconnues.

--- p.113