« Il était une fois dans ma vie » a été écrit comme une extension du livre « Le jardin de Rita ».
Dans ses œuvres précédentes, l'auteur a consigné ses pensées, réflexions et idées philosophiques fragmentaires.
Et si « Phrases impossibles à écrire » contenait l’état d’esprit et l’attitude avec lesquels j’écrivais, la patience et les inquiétudes que j’éprouvais avant d’écrire une seule ligne, et ce que j’écrivais et ce que j’essayais d’écrire, alors ce dixième livre, « Ce qu’était autrefois ma vie », contient la vie que j’ai vécue pour écrire une telle œuvre, une histoire de vie personnelle plus profonde et plus intime à laquelle je n’avais pas pu répondre dans mes travaux précédents, et plusieurs anecdotes écrites comme un récit d’apprentissage.

Les fleurs tombent.
Le parfum s'élève en suivant les traces des pétales.
Je me souviens d'une époque où j'étais en pleine floraison.
Je me rappelle que les choses qui ont constitué ma vie ne se sont pas complètement éteintes.

Même sous le soleil printanier, parmi les fleurs qui tombent, il y a un temps qui vient de franchir le seuil, un souvenir qu'il faut traverser seul, un passé avec lequel personne ne peut partir.

Au printemps, lorsque les fleurs éclosent, je me laisse souvent emporter par leur parfum, je me perds dans mes souvenirs et je m'arrête pour regarder en arrière.
Vous devez faire demi-tour avant que les fleurs n'éclosent.
En cette saison où les fleurs sont éparpillées ici et là...
Je reste là, accrochée à cette vie tenace, me demandant où aller.
Où devrait-il s'écouler ?
Le soleil chaud scintillait sur la rivière.
C'était une journée printanière qui laissa une personne à nouveau seule.
--- Extrait de « Ce qui fut ma vie »

Soudain, alors que je marche dans la rue, le vent se lève et un parfum de fleurs me chatouille les narines. Un souvenir tiré d'un livre me revient en mémoire et je m'arrête pour lire longuement.

Dans ces décors anciens, vivent des saisons qu'on ne peut ignorer, et une femme qui ne vieillit jamais.
Toujours
Vivez en cultivant un cœur qui s'épanouit et germe.
Je dois parler de cette journée.
Les jours qui furent jadis ma vie,
Le jour où j'ai arraché les hautes herbes tenaces du jardin, le jour où j'ai levé les yeux vers le ciel, les cheveux au vent, le jour où je me suis assise sur une chaise et ai senti la chaleur du printemps, le jour où les oiseaux arrivés avec le vent ont chanté, et où j'ai lentement ouvert les yeux, la lumière du soleil brillant sur les branches du prunier, le coucher de soleil mûr de l'après-midi étincelant et colorant mes yeux.

Pourtant, quand je ferme les yeux, j'y suis encore, en sueur, en larmes, savourant la douce brise, enivrée par le parfum des fleurs, sifflant, écoutant le bruit de la pluie.
--- Extrait de « Ce qui fut ma vie »

Je me souviens de ce jour où la vie a fleuri une fois, au moment parfait, dans une douleur et une pauvreté parfaites, dans une solitude et un isolement encore plus parfaits, dans une beauté désespérée et sincère, et pourtant si parfaite.
C'est ce voyage qui m'a mis sur la voie pour devenir celui que je suis aujourd'hui.

--- Extrait de « Ce qui fut ma vie »

Au moment où j'écris, il y a un endroit où j'arrive avant même d'avoir terminé.
Tandis que je parcours le labyrinthe inconnu du temps et de l'espace, complètement différent de ce que j'avais initialement l'intention d'écrire, et que je ramasse patiemment un à un les mots brisés et épars pour les relier phrase après phrase, un passé que je n'avais jamais imaginé prend forme.
C'est ainsi que le livre a été écrit.

Un article qui, dès le départ, n'avait ni thème ni plan.
Lorsque j'écris, je n'ai pas tendance à me limiter à un format spécifique.
Toutes les histoires ne sont pas écrites, elles surviennent spontanément.
En suivant la première voix qui me vient à l'esprit, l'ordre de mes souvenirs se trouve parfois inversé et réorganisé.
Si vous suivez ce que votre cœur vous dicte plutôt que votre raison, la phrase vous mènera quelque part avant même que vous ne la voyiez.
Parfois, je suis tellement gênée que je soupire souvent devant le spectacle qui m'a amenée ici.
Voilà comment ce livre a vu le jour.

En réalité, j'étais plus préoccupé par la question de savoir si je devais publier cet article que par le jour où je l'ai écrit.
Peut-on appeler écriture ce qui est si aléatoire ?
Je ne sais pas.
Je suis en train de l'écrire.
Je vois.
C'était ça.
Et j'ai passé mon esprit au crible à plusieurs reprises.
Un texte que je n'avais ni anticipé ni prédit.
L'idée de départ que j'avais pour écrire portait en fait sur la mer, mais cette écriture a une fois de plus étendu son territoire à l'espace blanc, effaçant la mer, et m'a simplement installée dans un petit jardin.
D'une certaine manière, je suis même retourné à mes jours d'enfance.
Pour comprendre l'histoire, un enfant qui n'avait d'autre choix que d'avouer ne pleure plus, mais n'avons-nous pas tous des secrets qu'ils ne veulent pas révéler ?
J'ai encore peur de révéler quelque chose comme ça.
Mais le texte est déjà là, et il a déjà été écrit.
J'ai l'impression d'avoir entrepris un long voyage à la recherche du temps perdu, à errer et à hésiter, pour finalement me retrouver à nouveau à prendre un raccourci.
Si quelqu'un tombe sur cette phrase, j'espère qu'il l'accueillera chaleureusement, malgré ses imperfections.
--- Extrait de « Ce qui fut ma vie »

J'ai tellement de choses à dire, mais je suppose que je vais devoir attendre qu'il se remette à pleuvoir des cordes.
Et pour le moment, je compte pleinement incarner la nouvelle vie que je vivrai à l'avenir.

Nous vivrons chacun une vie digne d'un conte de fées.
Jusqu'où peut-on vivre avec un seul corps ?
Je me pose la question.
Parce qu'il me reste encore beaucoup d'histoires à écrire et pour celles qui seront écrites à l'avenir, j'essaie toujours de croire davantage en la vie qu'en l'écriture.
Enfin, je tiens à dire ceci.

La réponse à la question de savoir quoi écrire est toujours une.
Être en vie.
J'ai vécu et je vivrai.
Je crois que seul lui survivra.
Je suis.
Mon écriture n'a pas encore commencé, car je n'en ai achevé que la moitié.
Je pense que je devrais l'écrire un jour.
Un jour, dans un avenir lointain, j'entendrai un écho clair venant de l'intérieur.
à.

Je me souviens de ce jour où la vie a fleuri une fois, au moment parfait, dans une douleur et une pauvreté parfaites, dans une solitude et un isolement encore plus parfaits, dans une beauté désespérée et sincère, et pourtant si parfaite.
C'est ce voyage qui m'a mis sur la voie pour devenir celui que je suis aujourd'hui.

--- Extrait de « Ce qui fut ma vie »