La poétesse Kim Myeong-ri, saluée par la critique pour son puissant lyrisme écologique, qui dépeint l'angoisse entre la réalité historique et la vie existentielle, a publié son premier recueil de prose, compilant des écrits longtemps restés secrets, des publications occasionnelles sur les réseaux sociaux et des traces de ses voyages au Népal.
Vous pourrez découvrir les écrits quotidiens de la poétesse Kim Myeong-ri, à la fois lyriques et profondément introspectifs, qui touchent l'âme, ainsi que des photos qu'elle a prises elle-même.

Le soir de la fête des parents, alors que le forsythia devant le portail était en pleine floraison, ma mère est rentrée à la maison.
Il n'y a pas si longtemps, tu disais ne plus pouvoir vivre dans le calme du village de montagne et tu étais allée rendre visite à ton petit frère/ta petite sœur à Séoul, pour t'y installer.
Entre-temps, sa maladie chronique s'est aggravée et, même avec une canne pour le soutenir, il a commencé à marcher de façon instable.
À quatre-vingt-quatre ans, il ne cesse de demander où il est. La plupart de ses souvenirs de sa vie se sont effacés, mais ceux des fleurs, des arbres, des oiseaux, des nuages, du soleil, de la lune et du vent restent vivaces. Parfois, il s'assoit à l'ombre d'un hibiscus et fredonne une chanson.
Marquez a donc raison lorsqu'il dit : « C'est un triomphe de la vie que les personnes âgées oublient tout ce qui n'est pas essentiel. »
Bien que ma mère souffre de démence progressive depuis huit ans, elle reconnaît encore très bien ses enfants et petits-enfants, et les souvenirs des différents sons du vent à chaque saison et de la harpe qui joue comme un vol de papillons au printemps restent aussi solides qu'un diamant.
C'est vrai, aucun vieil homme n'oublie où il a caché son trésor.
Incroyable ! Ma mère, qui souffre de démence, n'a pas oublié un seul couplet des chansons qu'elle chantait avant !
--- Extrait de « Ma maman est là ! »

Un champ de fleurs épanouies sous le soleil du matin
Parmi les fleurs du jardin printanier
Une fleur qui s'épanouit comme une explosion de colère

Les larmes que j'ai retenues
Il y a des fleurs qui éclosent comme si elles surgissaient de nulle part.

Brise printanière, brise printanière
Il semble que tout se soit calmé maintenant.
Mai, à côté de la fleur rouge de l'azalée

mère octogénaire
Yeux ridés
On distingue une légère ondulation rose

Ne pleure pas, ne sois pas malade

Après avoir balayé le ciel pendant longtemps

tranquillement
Comme si l'obscurité s'ouvrait et que l'on entrait.
Il y a aussi des fleurs qui fleurissent
--- Extrait de « La poétique du jardin de fleurs »

J'ai un jour cru être possédé par un démon de la poésie.
Durant les quelques mois précédant la publication de mon premier recueil de poésie, Atlas in the Water (1988), et la saison ou les deux saisons précédant la publication de mon troisième, The Joy of Extinction (1999), il me semble avoir écrit six ou sept poèmes par jour, comme si quelqu'un m'appelait à eux, comme s'ils jaillissaient de l'intérieur de moi.
Même après avoir soumis le manuscrit de mon recueil de poésie à l'éditeur et après être passée par le processus d'impression publique, j'étais tellement zélée à l'idée de remplacer des dizaines de poèmes que j'en ai maintenant honte d'avoir fait tout un plat pour des poèmes aussi médiocres.
Malgré son âge avancé, Shima s'assoit sur le seuil d'une maison, reprenant son souffle. Ces derniers temps, il regrette ces moments intenses, ces instants où il était submergé par l'émotion en écrivant chaque phrase.
--- Extrait de « Shima (Démon de la poésie) »

La lumière du soleil est chaude dans le dos, et la zone ombragée est déjà morne.
Il semblerait que ce soit la période de l'année où il est acceptable de s'accroupir et d'attendre quelqu'un, ou d'hésiter un peu plus longtemps avant de partir, à la frontière floue et diffuse entre la lumière du soleil et l'ombre.
La démarche légère qui s'était ravivée tout l'été commença à ralentir, et tandis que je marchais, la lumière du soleil, l'ombre et le parfum des fleurs d'automne me parvenaient directement au nez.
J'ouvre un vieux carnet et je relis « L'automne que j'ai rencontré ce soir ».
Osamu Dazai a écrit un jour à propos de l'automne : « C'est ce qui reste de l'été après son épuisement », et « L'été est un lustre, l'automne une lanterne, et le cosmos est cruel. »
Dans la cour où personne n'a jamais déposé le cadavre d'un oiseau sous les fleurs pourpres de l'armoise... ... Dans ce monde silencieux, par quel vent d'automne précoce êtes-vous venus, fleurs, oiseaux, papillons, venus rendre hommage ?
--- Extrait de « L'automne viendra bientôt »

Nous avons gravi le Dampus, à 1 650 m d'altitude.
Comme le temps était nuageux, je ne pouvais pas distinguer clairement la silhouette du Machhapuchhre et de l'Annapurna I, mais je voyais les sourires des gens qui vivaient dans des huttes de chaume à flanc de falaises abruptes, tels des brins d'herbe, et la lumière du soleil qui filtrait à travers chaque épaisse ride comme un ruisseau, scintillante.
Des villes furent construites, le commerce se développa, des civilisations s'épanouirent, et les petits vents portés par les grands vents emplissaient mes yeux, mais ils se sont maintenant dispersés au loin et ne sont plus là.
Puisque la montagne est là, les hommes, les rochers, les arbres et la brise ont dû y vivre comme des spores, se déplaçant au fil des saisons.

--- Extrait de « Damphus »